Ce jour-ci

Les rideaux rouge dissimulent le jour. L'araignée noire arrivée hier dans la nuit repose près d'un livre. Il vit un jour sans qu'il ne sache vraiment s'il recouvre précisément un jour de sa vie. Il vit dans cet ailleurs où il aurait pu vivre ici ou là avec la même différence et de manière égale. Un jour qui ressemble étrangement à celui de la veille et qui ressemblera à celui du lendemain. Chaque jour passé retrouve la trace du hasard initial de sa vie, de la première lueur arrivée sur lui au-dehors de l'ombre chaude et rassurante. Certains recopient comme de moines fidèles des poésies : lui, il en écrit, vit la douloureuse expérience.  Certains militent, lui s'engage. Il fait de sa vie une expérience, c'est ce qu'on nomme l'existence sans vraiment savoir ce qu'elle recouvre de mystère et de doute. D'autres rêvent et vivent l'arrogance de ne pas s'être encore réveillés. Vivent d'amour et de rêves. L'amour est conservateur, il vous arrache à l'autre. L'amour est une vision mécanique de la vie, une pauvre justification de son bonheur qui ne convainc aux abords de la terre aucun des malheureux vivant de poussières tandis que d'autres vivent d'eau vive sans savoir rien de la vie qu'ils portent en eux. Il y a bien des déserts dans ces sourires béats.

Ce jour-ci, ce jour-là sont des sorts. 

Le zôgraphe