Nul n'est condamné à la nuit tant que le soleil n'est pas couché ô mon pays, ma république, mon au revoir que fais-tu de moi, qui suis-je pour toi ? Le Zôgraphe

À G. Moreau N'oublie jamais mon amour que le cœur s'enclôt d'un corps et que je tiens à cœur de penser à toi pleinement Et que ceindre ton corps que mon cœur enlace réenchante mon âme amplement Mais à court de courage parfois mon corps s'écaille et recouvre...

André du Bouchet, poète de notre siècle est mort le 19 avril 2001. Les jours chroniques pensent ... Nous sommes errants. "Comme une goutte d'eau en suspens, avant que la terre se dilue. Je vois la terre aride." André du Bouchet Au vent

Le 20 avril 2011 Un groupe de pigeons, au soleil, dans un jardin d'enfants désert, picorent. - cinq oiseaux- Les pigeons sont comme les hommes -grégaires- ne peuvent s'empêcher d'être ensemble. Les pigeons se battent se débattent Chacun s'estime propriétaire...

Les rideaux rouges sont tirés. L'araignée noire vit dorénavant cachée parmi les livres. Le ciel s'est recouvert d'un voile blanc froissé. Le printemps comme quelque timide après un accès de courage n'apparaît plus, vivant en silence la fierté d'avoir...

Les rideaux rouge dissimulent le jour. L'araignée noire arrivée hier dans la nuit repose près d'un livre. Il vit un jour sans qu'il ne sache vraiment s'il recouvre précisément un jour de sa vie. Il vit dans cet ailleurs où il aurait pu vivre ici ou là...

J'existe depuis vingt-cinq années. J'ai été toute petite, puis j'ai grandi et j'ai atteint ma taille, celle-ci que j'ai maintenant et que j'ai pour toujours. J'aurais pu mourir d'une des mille façons dont on meurt et pourtant j'ai réussi à parcourir vingt-cinq...

Dans ton sang cohobé pays tu t'abandonnes à voir l'air malade tu oublies ta blessure venue de l'homme fou et cruel qui nous a tus on ne sait plus chanter nous sommes survivants et nous ne supportons plus la vie revivre la douleur des premiers temps :...